Hojas

Las otoñales hojas
de los árboles desalojan
nuevamente sin alarmarse,
las altas copas
en las que hallaron
asiento donde cobijarse,
embrujadas por el baile,
por la gravedad cayendo
hacia el sucio pavimento.

¿Quién os forzó a negar
vuestro tronco hecho cimiento?
¿Quién las condenó a oxidar
sus pieles en el cemento?

Tal vez sea esta impía realidad
en la que solo mediante el sueño
decido, y siento estar despierto.

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Aquellos ojos negros

Trazaron dos líneas en el inhóspito
espacio que contenía, desprovisto
de cualquier erotismo,
el autobús nocturno.

Sin en el hecho encontrar anhelo
hicieron de sus miradas
dos trayectorias coincidentes
el tiempo suficiente,
para establecer la afrenta al sino
que habría de acongojar sus sentidos.

"Si aquellos ojos negros
eran las puertas de la noche,
cómo podría yo haberlos sellado,
con qué beso lo habría osado,
si no tengo mañanas
con las que reemplazarlos.

Otra vez sentir la sequedad
de la boca ingrata,
otra vez sucumbir a la fantasía
de la pretensión idealizada,
otra vez,  preguntarnos
qué hubiera sucedido
de habernos conocido."