“Hay jóvenes
viejos, y viejos jóvenes,
y en éstos últimos me ubico yo”
Salvador Allende.
Como las moscas
vas perdido entre vaivenes cortos,
ahogado entre largas sudoraciones
tratando de alcanzar
la estanqueidad que te cobije,
nada importa salvo permanecer
ajeno al exilio.
Confías inconsciente
en que el ritmo frenético de la rutina
te permitirá seguir indiferente,
autómata e insensible,
para tenderte al anochecer
en la amplitud solitaria del sofá,
para abrir las hojas y proyectarte
en este vagar de literarios,
en este habitar de los abstractos
donde toda realidad se edulcora
para generar en ti, obnubilado
por lo estético, apenas una correcta empatía.
Mientras los días de la crisis pasan,
se agotan en las terrazas los cubatas,
un cigarro prosigue al otro, y al otro,
y ya van ocho años de paro,
ocho años de asistir al despegue incesante
de los aviones comerciales, féretros alados del
expolio,
en los que marcha, malvendida, la juventud de España;
aumento de las exportaciones que terminará
por hacer de la nuestra, la generación purgada.
Ciento cuarenta caracteres bastan
para dejar tu conciencia en calma,
para confundir la intelectualidad ascética,
con la inacción propia de la comodidad burguesa.
Tú, que ya para tu pueblo nada sueñas,
que te has convertido en un joven viejo,
un hombre de tu tiempo…
