CORALES ROJOS

Rastros de aire enrarecido,
contra las rocas ecos.
Vestigios de un pretérito escogido.

Yace sobre el granulado un cuerpo,
ignoro si mío:
conchas, moluscos,
habita el parque inmóvil
el reino de lo inanimado.

El gélido salvoconducto
impacta entonces sobre el pecho
hundido,
la mar océana devuelve los perdidos,
reflotan, incorruptos, los buques
oxidados,
germinan pétreos los corales
rojos,
se gestan nuevas épicas para los
justos.

Algo se mueve, poco, y lento,
en otro inerte mecanizado.
Sospecho que sigo vivo.

VOY A MATARTE

Te he querido en el vuelo del tajo,

en mi abdominal contenido,

te he querido segregando la suicida sustancia,

alejando los años perdidos,

te he querido en cada lágrima,

tú mi afán autoignífugo,

demasiadas veces...

Hoy voy,

egoísta el pulso, a deshacerme de quien

me serví para seguir vivo, mi fiel amigo,

¿recuerdas cuando nuestros gritos

recorrían las aceras sin ser interrumpidos,

cuando rompíamos las ventanas, las puertas,

para que la cordura no se nos quebrara?,

Hoy

las fúnebres notas permanecen

suspendidas,

apenas un murmullo insonoro…,

una presencia casi inventada,

hoy,

tú en quién ya no me reconozco,

voy

para que cese el consumo de lo ajeno,

a matarte.

ESPERO VOLVER

Bajo el sol del estío

que agriete los campos,

y reseque mi piel

ya de por sí marchita,

regresaré con paso

cansado a esta tierra

de la que ahora marcho,

envuelto en el viento atlántico,

inmerso en el aroma

que me traiga de nuevo

a las tardes de verano,

a la sal, a las algas secas,

al continente del maternal

abrazo.

                   

Regresaré aquí, donde

mi vida encontró su sustrato,

para claudicar ante el hormigueo

perentorio de la carne,

para desertar órgano a órgano,

para ceder al cese

del torrente sanguíneo

que evidencie el triunfo

sobre el cuerpo del pasado.

                 

                 Será de noche,

y la penumbra de los ausentes

me alcanzará, me sumirá

en el silencio sin saber,

si todos callan

-tal vez ambas-

o soy yo el que ya

no emitirá palabra.

¿Hallaré entonces

-quién lo sabe-

la perseguida certeza

que justifique mi existencia?

Espero volver. 

Coto de Doñana, Huelva.

EL PRÉSTAMO

Esa incierta tarde en que te vayas,

quiero pensar que no somos nosotros,

sino la vida quien nos posee,

que es tan solo un préstamo,

que a la muerte vamos a devolver.

En este mundo de espacios

infinitos, pero recursos

definidos, quiero pensar

que con tu marcha me cedes

la plaza que antaño a otro quitaras.

Quiero, pero no puede el argumento,

el racional pretexto, acallar

la sublevación de mi alma;

nada podrá paliar la agonía

de saber que voy a echarte en falta. 

  Puerto de Cádiz, fotografiado tras las ventanas del ferry

un día de levante

EL TRAZO

A veces me concibo

como un nítido trazo

sobre un folio poroso

y blanco, como la unión

de incontables puntos

azules que en conjunto,

forman la proyección

sintética de mi vida. 

A veces me creo

el mensaje que oculto,

el superfluo concepto

en el que me pierdo,

en el que me abandono,

para ser sobre este papel,

apenas una voz inánime. 

A veces me pregunto,

y entonces acudo inconsciente

a mis recuerdos y entiendo,

que aquí pervive el mundo

de los maternales afectos,

la luz, el olor, el fruto

de mis primeros besos,

aquellos que ofrecí

cuando todo era nuevo,

y bueno, y yo aún era

el que soy, y no el que

me han hecho. 

A veces pienso que tan solo

soy un trazo, otras,

que en el verso me conservo.

Peñalara (Segovia), diciembre 2015.

Solo yo y la palabra

Sus ecos por la memoria prolongados
interrumpen mi monólogo interno,
la cama infructuosamente deshecha
guarda el anhelo del que reniego.

Yacían los labios del ímpetu sin freno
sobre el terreno aún en bombardeo,
besaron sin decir mi pecho:
yo te quiero, pero no puedo.

Otra vez solo yo y la palabra,
yo, y el verso que ha de rescatarme,
yo, y la tarde que no logra
sino tolerarme.

Twitter: @saraaredfield_
Instagram: @saraapd_

Ha cedido la marea

Ha cedido la marea,
al con la tierra lance,
secándose ha quedado,
en la arena mi niñez,
son mis infantiles huesos,
los que a fuerza de crecer,
olvidé.

Ni mis abruptas murallas,
ni mil fosos lo lograron,
la tarde trajo la noche,
mi castillo tornó en llano,
y a pesar del cansancio,
en levantarlo me afano,
sin mi piedra, sin mi sueño,
tan solo con las manos.

Allá donde el hombre cava
zanjas y alza ateas almas,
al fin olvido la vida
y recupero la calma.

Mi último en su pecho exhalo,
¿dónde estás mi niño,
dónde te has quedado?

Playa de la Jara, Sanlúcar de Barrameda, Cádiz. 

Yo que tanto he callado...

No negaré el asedio de mis ausencias,
rebeldes con su causa que se sublevan
en el transcurso de mi vida perfecta,
olvidados a conciencia.

Tan solo el de cada madrugada pacto
me permite cerrar cada acto.
Hora de evocar a los pasados,
y a los actores ya fugados...

Al alba reescribir este teatro,
en la hoja que de mí ha callado tanto,
para un espectador cada vez
más basto,
un actor,
menos apto,
un bardo,
con menos tacto.

Ya no le temo a mi vanidad,
ni a mi ser como poeta,
ya le tocó a otros,
juzgar mis letras.

C.D.